Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

Las formas de llegar



Dios llegó solo, después de tantas noches.
Casi llegó sin dios que lo auxiliara,
tan solo en su silencio como tan sólo Dios puede estar solo.
Llegó como la sangre que maneja las manos del suplicio
y se hace fuerte en los convencimientos.

Yo no estaba esperándolo porque no espero nada.
Ni a Dios ni a ningún dios. No espero a nadie
que sepa de los males o el remedio del todo que está así.
Nada de nada.

Te traduje.

Del inglés te traduje las respuestas a las largas preguntas
y a todas las preguntas insalubres.
Pienso en inglés y escribo en español.
Pienso en hebreo.
A veces, ni siquiera puedo decir que piense lo que escribo
(esta vez entre ellas).

Yo no pienso.
Mi corazón no piensa.
Mi voluntad ni piensa.

Pero escribo.

Dios se quedó de pie, como de pie se quedan las vanguardias
que protegen de pie los campamentos.

Yo soy apenas un hombre en la trinchera
donde acierta metralla el enemigo.

Pero resisto a pie, como un buen hombre
que sabe el santo y seña de los dioses y habla con las piedras y el ozono.

Vos siempre estás ahí.

Una esquirla del dios de los costados
que sabe donde queda el corazón.

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Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

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1a. edición - bilingüe